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    “不知道。也许一年，也许半年，也许明天。所以每一天都要当最后一天过。该做的事，一天都不能等。”

    蔡大鼎从楼下走上来，手里拿着一叠纸。他看见陈老板在，犹豫了一下，站在门口没有进来。

    “进来。”向德宏说。

    蔡大鼎走进来，把那叠纸放在桌上。

    “大人，我把最近几个月的记录整理了一下。从林义走的那天开始，到今天为止。每一天的事，每一个人说的话，每一封信送出去的时间，我都记了。一共两万三千字。”

    向德宏拿起最上面那张纸，看了一眼。

    “大人，我有个担心。”蔡大鼎在他对面坐下，“这些记录如果落到日本人手里，我们在这里做的一切，他们都会知道。我们的名字，我们的住址，我们说的话，我们做的事。那个姓林的伙计跑了，他不知道我在写这个。可他如果知道，如果他把这个告诉日本人——”

    向德宏把纸放下。“所以你要收好。”

    “收在哪里？这栋楼里，没有一个地方是安全的。日本人如果想搜，他们随时可以来。”

    向德宏沉默了一会儿。他站起来，走到墙边，把那张“海不扬波”的字摘下来。后面有一个暗格，是陈老板当年修房子时留的。很小，刚好放得下一摞纸。

    “从今天起，每天写完了，放进这里。”

    蔡大鼎走过去，伸手摸了摸那个暗格的边缘。“大人，您什么时候准备的？”

    “何璟还在的时候就准备了。那时候我就知道，迟早有一天，我们需要一个藏东西的地方。那一天来了。”

    蔡大鼎把记录纸一叠一叠地塞进去。塞完了，向德宏把那幅字重新挂上，挂正。蔡大鼎站远看，又走过去扶了扶，觉得正了，退回来。

    “大人，您说，这些东西，以后会有人看见吗？”

    “会。”

    “谁？”

    “不知道。可总有人会看见。就像林世功的诗，写在纸上，挂在墙上，总会有人抬头看见。看见了，就会记住。记住了，就不会亡。”

    向德宏在窗前站了许久。

    那艘黑船还泊在江心。船头的灯亮着，在夜风里晃来晃去。他想起林世功。想起他站在总理衙门口，望着那扇关上的门。门没有开。他死了。可他的诗还在。他的字还挂在墙上。他的骨头埋在通州。

    向德宏转过身，走回桌前，坐下。他铺开一张纸，提起笔。他写了一行字。

    “暗处的东西，不怕它看不见。怕的是它一直不动。动起来，才知道它要打哪里。”

    他把纸折好，放进怀里。没有信封，没有地址。不是信，是写给自己的。写给那些和他一样在黑夜里点灯的人看的。

    他不知道，在那艘黑船的船舱里，那个穿黑衣服的人正把那根烟卷拆开。他把信纸展开，看了一遍。他认识那个字。不是向德宏的字，是那个老头的字。一笔一划，工工整整，像刻出来的。他把信看完了，没有把这个情报写进本子里。

    太普通了。不值得写。
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